Puente

Me crucé en el puente con Liborio, que volvía con su vieja BH del huerto. Caminaba a su lado, llevándola cogida por el manillar. En las alforjas que colgaban de la parte trasera de la bici, sobresalían verduras con pintas de haber sido sacrificadas esa misma mañana. Al verme, se detuvo y me preguntó; ¿De mu lejos?. A lo que le respondí, que de más allá de lo que uno olvida. Me miró fijamente y se rio.
De allí me volví cuando gané pa la casa. Mucha gente y mucho ruido. Aquí se vive mejor.
– Eso se lo aseguro, le respondí.-. Me miró un instante cabeceando, como dando por buena mi respuesta. Hurgó en las alforjas y me ofreció un par de tomates de los que sólo esa tierra tan fértil es capaz de dar.
– Esta noche con un poco de sal por encima te los cenas y a la cama, que así los como yo. Y mira, los noventa ya los pasé y aún me mandan a buscar al huerto algunas tardes.-
Le agradecí el obsequio y le despedí mientras bajé a hacer fotos al puente. Por la noche, le recordé mientras saboreaba uno de los tomates. –Como en el pueblo, en ningún lado…-

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